Половодье

Сложатся мысли
в весеннюю строчку –
споткнётся о кочку
и мчится в смыслы...

И есть только вёсла –
гребёт в бесконечность,
предметную вечность
смывая в белёсые гнёзда,
что в небе застыли,
и кистью художника
очерчены дождиком
вздохнув на секунду, поплыли.


Рецензии