О детстве
Растворяюсь по чуть-чуть.
Мои чувства поостыли,
Но сильнее прочих-грусть.
Мы, мне кажется, забыли
Счастья с детства принести,
От того и у пломбира
Вкус не тот. Да мы не те.
Мы не больно повзрослели,
Изменились лишь слегка.
То, что мы закостенели-
Это только скорлупа.
Ну, а в сердце, мы все те же:
Тот же мальчик, что с утра
Мчится на велосипеде
За пределами двора.
Тот же озорник-затейник,
И разбойник, и казак.
Тот мальчишка, на деревьях,
Строящий свои дома.
Или девочка с косичкой,
В платье цвета василька,
Восседающая с книжкой-
Деловита и умна.
Но, как только крикнет хором
Детвора с других домов,
Мчится по привычным тропам
Из рогатки бить «врагов».
А потом вернуться к маме,
В платье в грязи и в пыли,
И с надрывом рассказать ей,
Что мальчишки-дураки.
Мы совсем не изменились,
Просто мы играем роль
Для которой не родились,
Вот и думаем порой,
Что и мир стал мутным, грязным,
Не уютным, не родным.
Но ведь ты как раз и лазал
По деревьям, крышам-в мир.
Ты же хочешь вновь пустится
В бег с горы, в разведку, в ночь.
В твоем сердце все томится
Жажда приключений. Прочь
Гони ненужную серьезность,
И ступай на пару дней в поход.
Не вернешься, значит, вдруг, нашелся
Вкус, любимый с детства, тот.
2014г.
Свидетельство о публикации №116030900081