Этот мир когда-нибудь покинем все

               
                Не мори нас, Боже, не вымарывай,
                Как описку в почте деловой…
                Т.Бек
От бульвара Пушкинского к Боткинской
повернём?..  Такие, брат, дела.
Коль подпёрло очень, то без водки спой:
«Ах, зачем меня ты, мама, родила?»…
Не ходи за спиртом ты в аптеку-то,
твой и мой недаром взгляд угас,
видишь, мент круги сужает беркутом,
он уже добычу видит в нас.
Лучше в проходном дворе на лавочке
переждём, – ну от тебя разит! –
вот махнём, давай, к Манюне-Клавочке,
что-нибудь она сообразит.
Выпить с другом, дело, в общем, клёвое,
греет душеньку глоток вина;
что-то долго кормит нас половою
наша незалежная страна.
Демократы, маму их, радетели,
всё подмяли, скольких сбили влёт,
старики ль бомжуют ныне, дети ли –
это их нисколько не е…
Всё прихватизировали, прыткие,
ни стыда не знают, ни суда:
не греми, пожалуйста, калиткою,
чтоб не добрались, козлы, сюда.
Этот мир когда-нибудь покинем все
и мне жаль их, братка, я не лгу:
ты заметил, как они скотинятся,
рвясь во власть, к большому пирогу…
Что же без России  не везёт нам так?   
Всё родное вдруг пошло на слом.
Что ни президент, то и большой мудак,
грязью поливает бывший дом.
С Боткинской давай свернём  на Чехова,
код в подъезд мне Клавочка дала,
запевай, хоть, в общем, не до смеха нам:
«Ах, зачем меня ты, мама, родила?».

13-09-2001