Я пишу о ней, а читаю сам...

Я сочиняю о ней, а читаю сам,
будто бы строчки написаны для себя.
Когда я пишу, прячусь по темным углам,
греясь в желтых лучах тусклого фонаря.
Щурю глаза, по-кошачьи шуршу листком.
Ровные строчки сливаются в темноте.
Мыслей обузданных разворошенный ком
падает красным камнем на серой тропе.
Очень надеюсь, что строчки она прочтет,
споткнется о пару недоуменных слов.
Влюбится не за глупость, а наоборот,
за умное сердце, прячущее любовь.
Я убираю блокнот в боковой карман.
Рано... Еще не написан шедевр о ней.
Только боюсь, что  не хватит чернил и стран.
Боюсь, что не хватит данных мне Богом дней.
Я тороплюсь, перечеркиваю листы,
рифму ищу в нерифмуемом и пустом.
Как-то в строке написал двадцать пять раз“ты”,
двадцать пять раз ее переписал потом.
Да и вот этот стих надо бы завершить.
Только  кто мне подскажет, каким же гвоздем?!
...Щелкопряд превратил себя в тонкую нить
одним грустным апрельским днём...