Бо'г с нами, вытерпим всякое,
И' на безрыбье рыбёшку найдём…
Некогда так, по булыжникам звякая,
Ехал ямщик незнакомым путём,
Занавес – это туманами липкими
Небо прикрыло провинции плоть –
Всех обложившихся красками, скрипками,
Рифмами, песнями, книгами – прочь!
Старая кляча звенела подковами…
Наш-то ямщик не всегда был с кнутом –
Был он талантом, возможно, такого мы
Встретить не сможем когда-то потом.
Нынче же ВСЕ мы – умы подневольные,
Как ямщики – по теням, по углам…
Рост ограничен не кровлей – подпольями,
Мы для кого-то не больше, чем хлам!..
Так за спиною достойных внимания,
Связаны, изгнаны наши старания.
Словно бандиты при мрачном конвое…
Скажут потом – поколенье плохое.
Молодые миры, или Поэт. ст-е 1
© Copyright: Дмитрий Соколов-Асташевский, 2016
Свидетельство о публикации №116030906674
Свидетельство о публикации №116030906674
Рецензии