Наш язык родимый из тех,
Что как лес,
По которому нас всех
Водит бес.
Лес без листьев и травы,
Тьмой объят,
Мы плутаем в нём, увы
Наугад.
Я забрёл в тот лес себе
На беду.
Я назад тропы в судьбе
Не найду!
В нём кому-то глухо так
И темно,
А по мне так певчих птах
В нём полно.
Я их чую, осязаю
Нутром,
Выбираю,
Кто по ярче пером.
Кто чуть свет
Уже взлетает с дерев
И горланит, спасу нет,
Нараспев.
Ставлю, словно птицелов,
Снасть на ток,
Загоняю стайки слов
В сети строк.
Ветер лупит мне в лицо
Бес конца.
Я в лесу ловлю словцо,
Как самца, -
Лишь они одни, гремят,
Что потом
Ходит лес от их рулад
Ходуном!
Вот летят, без подковык,
Стайки слов.
Мой язык
Как тот птицелов:
Если птиц таких подманит
Под снасть,
То не даст им в глухомани
Пропасть!
Наш язык
© Copyright: Алёша Зубарев, 2016
Свидетельство о публикации №116030905919
Свидетельство о публикации №116030905919
Рецензии