Вбивая марш сапожный,
Пугая злых собак,
Бранясь, вопит прохожий -
Контуженый солдат.
"С работы, как из цирка,
Домой, как на вокзал!" -
Вдыхая ниже фильтра,
Глотая дым, кричал.
- Ничтожно! Боже, правый!
Скажи мне, хоть разок.
За что меня Лукавый...
Бросает в кувырок!
Не заслужил я что ли,
Хоть старость не в напряг?..
Дитём я был - пороли!
Работал, как батрак.
Бывали дни - за ломоть
Готов был жизнь отдать.
Жевал родной лишь локоть,
Чтоб только не страдать.
Мне пальцев не хватало
За мертвых загибать,
Когда зима настала,
Мы вышли воевать.
Кровавый душ, как норма,
Конечностей кусты...
Воняла потом форма -
Не люди, а скоты.
И в Библии нет места,
Тому, что совершил.
В замес бегут ребята,
С гранатой - командир.
Как варвары, зверели
От вражеских молитв,
На муки их смотрели
Под пушек лейтмотив.
Быть может, милый Боже,
Страдаю я не зря...
И счастье мне на воле, -
Боюсь, не для меня
Старый вояка
© Copyright: Ян Хачатуров, 2016
Свидетельство о публикации №116030904825
Свидетельство о публикации №116030904825
Рецензии