Бывшие не возвращаются...

Бывшие не возвращаются — бывшие смотрят вслед.
Натянуто улыбаются, здороваться смысла нет.
Бывшие тянут в прошлое за пеленой мечты:
"А может... а всё же... было бы...", но ты уже сжёг мосты.
С бывшими не встречаются, не дружат, не берегут —
Карениной вниз бросаются под поезд былых минут.
От тех, кто ушёл, не спрячешься, а ложь не залепит рот.
Ведь что-то внутри взрывается, шипит: кто из нас не смог?
Их время не лечит ранами — они зарастут с дождём,
И новыми лицами-красками наполнится снова дом.
Печальной и светлой грустью вдруг вспыхнет его лицо,
Но на порог не пустишь: ему здесь не место. Всё.
Себя изувечив, выстрадав, весь мир приняла как есть.
Открыв глаза утром, выспавшись, вновь научилась есть.
Смотреть на рассветы города, с улыбкой идти в закат
И радоваться без повода, сменить все замки в дверях.
Прохожими не безликими, его не искать в глазах,
Часах, рюкзаках да кедах, и
позволив себе прощать.

Гораздо сложнее с брошенным, оставленным на потом.
Его убивая вёснами, калеча с надеждой сном:
Вы там навсегда и счастливы, проснётся — и рухнул мир.
Ты в общем-то безучастна, но... как объяснить внутри?
И ходит ночами, прячется. Плейлист пробирает дрожь,
Но каждой строкой врезается памяти острый нож.
Во всех новостях, по радио — мир будто сошёл с ума.
Он весь бесконечно раненый... диагноз: ушла, сама.
А ты ничего не чувствуешь, мешая его с тоской.
Себя учащая пульсами, умыв ключевой водой,
Смотреть на него — и тянется тонкою нитью боль:
А вдруг без меня не справится? Вдруг растворится в ноль?

За каждым из нас скрывается глухих одиночеств шлейф,
Всё было — а значит правильно. Не надо, не сожалей...

3.12.2015