Страна...

              ***
Срываются с привязей дикие вестники – кони
В последнюю пьяную ночь, наплевать! Хохочу!
Пусть тот, кто безумием равен, наденет парчу,
И ветер возьмёт, что распят на холодной ладони,


Имеющей наглость (вчера ещё) быть кулаком.
Осколки зеркал что-то помнят, спросите осколки:
Под лунным мечом обречённые плакали волки,
Бараны несли запах хлева в покинутый дом,

Так было. А может, так будет… Не всё ли равно,
По ком хохотать, а кого оставлять для молитвы.
Небесная ложь не слабеет с отсутствием рифмы.
Забыть нужно многое, (всё!). Пока зреет вино,

В бумаге промасленной дремлет свинцовый пророк
В подвале, где рядом: картошка, консервы, лекарства,
Что сны избирает на доброе вечное царство,
В счастливое завтра поверить… (старался, не смог).

Голодные пешки загнали и съели слона,
Осознан гамбит, только поздно – полхода до мата.
Холодное солнце скрипит за грудиной, к закатам.
В моей голове умирает чужая страна,


Где каждый, готовый стать богом, под шкурой барана
Надёжно скрывает умение драться за кость –
Собачье, не волчье. Страна, потерявшая злость,
Достойна мечты – половины пустого стакана.