Стихи

Не пиши мне стихов.
Я устал разбирать,
             что ты прячешь опять,
             что скрываешь опять
за границами слов.

Вновь опуститься тьма.
В эту ночь не заснуть.
             Ты скажи что-нибудь,
             ну скажи что-нибудь -
пусть спадёт пелена.

Эти взгляды как нож,
и блестит остриё.
             Сколько можно делить,
             разве можно делить
на твоё и моё.

Всё сложней и сложней
мне понять, почему
             я готов ждать одну,
             я жду только одну
сотни скомканных дней.

Ей никто не указ.
Ни тогда, ни теперь.
             Будто загнанный зверь -
             так случается с ней
каждый чёртовый раз.

И не видно конца
этой странной игре.
             Всё мерещится мне,
             словно сон о весне,
на ресницах пыльца.

Ускользающий звук...
По бумаге штрихи.
             Снова эти стихи,
             только эти стихи
с тонких пальцев и рук.

На полу карандаш.
Кофе в чашке остыл.
             Может быть, это был,
             может быть, это был
просто яркий мираж.

Просто бред или сон,
что рассеется в дне...
             Но так хочется мне,
             но так верится мне,
что вернёшься потом.

И, как новый урок,
я готов разбирать,
             что ты прячешь опять,
             что скрываешь опять
за шарадами строк...