Опять смычок взлетает над струной,
И контрабасы дышат в спину,
И Лунная соната под луной
Опускается лиричностью в долину.
Наводит грусть опавшая листва,
И шелестят подолами деревья.
Уходят в неизвестность торжества,
Оставив дым цыганского кочевья.
Меняют образ праздники труда,
Меняют даты лозунгам в угоду.
Из проруби безбожного пруда
Священную вычерпывая воду.
Опять смычок...
© Copyright: Яков Зильберг, 2016
Свидетельство о публикации №116030901699
Свидетельство о публикации №116030901699
Рецензии
