Луна льёт с неба в молодые тучи
Свой свет, и только малый лучик Вдруг затаился у окна.
Он просочился через ветку И муху ослепил – кокетку,
И тень твою лизнул издалека.
Под сводом серебристой вишни
Несчастный, будто третий лишний,
Курил и ждал ты будто бы звонка,
Но опоздал, шептало время птицей, Года промчались мимо небылицей,
Не ждёт уже пропавшего она…
Что не сберёг светлейшего ты чувства
И предал так легко и так искусно.
В глазах её осталась немота…
Как будто и не жил там никогда…
02.08.2011
Пропавший
© Copyright: Тамара Бутырина, 2016
Свидетельство о публикации №116030911904
Свидетельство о публикации №116030911904
Рецензии