Брожение в рядах. Из Чарльза Буковски

я полтора часа убил на  расписанье
заездов завтрашних.
когда же  доберусь я до стихов?
ну что же,  им   придется подождать.
они пока  в передней. греют ноги.
перемывают косточки мои.
«Чинаски этот,  неужель не знает,  что
он без нас свихнулся бы давно,
а то б и вовсе помер?»
«конечно, знает, только он уверен,
что может нами помыкать!»
«какая черная неблагодарность!»
«а давайте
ему устроим творческий застой!»
«да!»
«да!»
«да!»
«да!»
стишата-коротышки взбрыкнули от восторга,
хохоча,   
а тот, что подлиннее, встав,
идет к дверям.
«эй, ты куда?»  - окликнули его.
«туда, где по достоинству оценят».
и он, а вслед за ним
все прочие,
пропали.
а я, открывши пиво, сел
к машинке.
и ровным счетом ничего
не написал.
вот как сейчас.

******************************

Charles Bukowski. Revolt In The Ranks 

I have just spent one-hour-and-a-half
handicapping tomorrow's
card.
when am I going to get at the poems?
well, they'll just have to wait
they'll have to warm their feet in the 
anteroom
where they'll sit gossiping about 
me.
"this Chinaski, doesn't he realize that
without us he would have long ago
gone mad, been dead?"
"he knows, but he thinks he can keep
us at his beck and call!"
"he's an ingrate!"
"let's give him writer's block!"
"yeah!"
"yeah!"
"yeah!"
the little poems kick up their heels
and laugh.
then the biggest one gets up and
walks toward the door.
"hey, where are you going?" he is
asked.
"somewhere where I am
appreciated."
then, he
and the others
vanish. 
I open a beer, sit down at the
machine and nothing
happens. 
like now.