Портрет жены жудожника

Позировать хотела в бирюзовом
ампирном,  как Самойлова Брюллову,
себя представив в Стрельне на балу.
Но платье оказалось на полу.
На мне лишь остроносые балетки
пастельной абрикосовой расцветки…
 
Откинувшись, застыла в контрапосте.
Ты колонковой кистью, словно грозди,
размётываешь краски по холсту,
не расплескать стараясь наготу,
которая когда-то соблазняла
твоих друзей-художников.   Я знала
всегда, как ты ревнив (поверь – напрасно).
 
И гении натурщицам подвластны,
и уж, по крайней мере, их тела.
Альков порой - кусочек ремесла,
наш общий вклад в зачатие картины.
Ведь я была тебе гетерой Фриной,
Галой в волшебном мире у Дали,
который, может, с ней и стал велик.
 
Где крестик серебром блестит в ложбинке,
правдиво прорисованы морщинки
на этой отцелованной груди.
Пора меня от взглядов взаперти
держать, доверив теплым свитерам.
Скажи, зачем так оттенил мой шрам?
Хотя все верно. Ладно уж, оставь.
Он мне, ну скажем так, вполне под стать.
Да и морщинки  очень даже кстати.
 
Ах, знаю, ты меня рисуешь ради
не бедер и поспевших ягодиц,
а этих глаз, что жгут из-под ресниц!
***