***

(иронический рассказ о себе
  про поиск работы)

Торговля - талант, как и всякий другой,
кому-то даётся, кому-то - запретен,
всю жизнь - только двинешь к торговле ногой,
а ногу ломают,  и - голым на ветер,

а в руки - метлу, и - лопату зимой
а чтобы не сдох - вот те угол в подвале,
поскольку жена не пускает домой,
ну а в театре всем всё трали-вали.

В торговлю уходят друзья, но никто не
гордится продажей души за рубли,
как и за доллАры. И в мысли утонешь,
что без продажи души - мы  нули,

ну а потом,  постепенно, привыкнешь,
что жизнь - испытание, не убежать,
и после четвёртой смерти ты вникнешь,
в чём радости у людей -  не понять.

Ещё раз попробуешь - стукнут машиной,
ногу сломают, потом диабет,
и кажется, что вот за этой вершиной
всё и завершится, но всё-таки - нет,

раз душу не продал - всё вновь на продажу,
и денег сулят, но копья не дадут,
чтоб вместе со всеми ты в бешеном раже
рванул к алтарям,  где как все ты - продукт...

 И Бог,  нас на  выходе, из чертогов
потреплет по щёчке, перстом указав
куда нам - налево? направо?  итоги
тем подобьёт, ничего не сказав...