Который день уже не пишется,
брожу иль падаю в постель,
как будто в доме после пиршества
моих бесчисленных гостей.
Как будто под печенье с килькою,
под старомодный анекдот
за вечер вычерпали лирику
на десять месяцев вперед.
До мути вычерпали, дочиста,
а после выдали в глуши
очередное одиночество
по состоянию души.
Сказали: вот тебе поэтому
и для того, чтобы потом
шумело пиршество поэтово
на весь литературный дом.
Сказали: вот тебе околица,
твоя отчизна на мели,
где надо сызнова наполниться
любовью неба и земли.
Когда не пишется
© Copyright: Михаил Волчихин, 2016
Свидетельство о публикации №116030804589
Свидетельство о публикации №116030804589
Рецензии
