Запятые ворон на висках у осени,
сквозь туман фонарей фингалы,
не напился и не наелся досыта,
было все, и все было мало.
А калитка-память, открытка в прошлое,
все скрипит языком утрат,
и проем заметает порошею,
и вперед не хочется, лишь назад…
Наплевать бы, что жизнь не допета,
и, махнувши на все крылАми,
махануть бы вдоль парапета
амнезии души и глаз,
откровенно о самом-самом
продолжая нелегкий сказ.
…долететь бы, допеть бы до лета…
Не ложись, любимая, с краю,
с краю времени сеет песок.
Я тебе пропою, прогудбаю,
и согрею дыханьем висок.
И твои усталые веки
не устану я целовать,
а когда мы уснем навеки,
наши руки не смогут разнять.
Мало времени так, еле-еле.
И не верилось, что доживем.
Какое счастье, что мы успели!
Вдвоем!
Я грущу, - что прошло, то мило,
и не если бы, да кабы.
Все же что-то в той жизни было,
что-то в ней бы…
Что-то было...
© Copyright: Петр Скорук, 2016
Свидетельство о публикации №116030803876
Свидетельство о публикации №116030803876
Рецензии