Нет языка у красных роз,
У белых нет и у других…
И то не слёзы – искры рос
На лепестках, но не немых.
Вот только шепчут нам лишь то,
Что мы хотели, сами, тем,
Кому их дарим… Как и кто -
Не важно, видимо, совсем…
Не загоняйте их в канон
Каких-то рамок, битых фраз…
В какой-то миг, они, как стон,
А не слова, что в сотый раз,
С чужих сорвавшиеся уст,
Давным-давно, за прорвой лет.
И тот бокал, сегодня пуст,
Что не допил, тогда, поэт…
И желтый ведь – не знак измен
И не разлуки… Солнца цвет…
Надежды, может, перемен,
В ещё не вспыхнувший рассвет.
А синий – скромность, там, где ночь,
Или вечерняя тоска,
Где лишь цветок сумел помочь,
Тому, чья приняла рука…
Душа, как память, тем сильна,
Что до тех пор, как жизнь, до дна
Не выпьем – помнит, в каждом дне,
Не только в этом, где, в окне,
Звеня капелью, март спешит…
И тают горести обид…
Что говорят цветы...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2016
Свидетельство о публикации №116030803446
Свидетельство о публикации №116030803446
Рецензии