Я больше не буду пить яд из цинковой кружки,
Я пола узор не вижу от глаз моих стружки,
Коридор от убогости собственной пристыжен светом,
Я больше не буду готовить чернила поэтам.
Зажмурится время и схлопнет тебя, засыпая,
Ты ищешь возможность остаться в сознании, зевая.
И целого мира не хватит убить мои страхи,
А мир – голова, что когда-то лежала на плахе.
День, неделя, месяц – рисунки по контуру,
Словно безмозглые курицы, гуляющие по двору.
Рано или поздно должно открыться второе дыхание
На последний рывок и затем – неизбежное увядание.
Ночь 18 февраля 2016 год.
Чернила поэтов
© Copyright: Анастасия Шулаева, 2016
Свидетельство о публикации №116030801839
Свидетельство о публикации №116030801839
Рецензии
