Не ходи, сынок, в Ислам,
Ты к вражде отцов прибудешь,
В тот же в общем тарарам,
Свою мать потом забудешь.
Православный ты ведь был,
Твой отец и мать такие,
Ты в горах где-то простыл,
Завлекли тебя плохие.
Ты теперь у них как раб,
Закупили твою душу,
Русский был. Ты ихний скраб,
В свалку сдай, открой нам уши.
К православию вернись,
Ты с родными будто в соре,
К отцу, матери склонись,
Не живи с семьей в раздоре.
Мусульмане, дай им Бог,
Есть Аллах у них покуда,
Там другой, не русский стог,
Для тебя одна простуда.
08 марта 2016 г
Простуда
© Copyright: Олег Троицкий, 2016
Свидетельство о публикации №116030811410
Свидетельство о публикации №116030811410
Рецензии