Восьмое марта

Восьмого марта сердце раня,
Восьмого марта день и ночь
Дарили розы луговые -
Степные вешние сады.

Дарили нежное признанье
И провожали до утра,
Лишь растворялась
В ночь украдкой
На сердце алая заря.

В ночи томимого сознанья
Пылали жилы,
Как свеча,
И будоражили вниманье
Своей ранимой - чистоты.


Внимали ужасам и войнам,
Внимали кличу и судьбе,
Но только здесь
Лежали розы
Восьмого марта на столе.

Ты назови меня родимой,
Я назову тебя родной,
Укрою памятью забытой,
Укрою солнечным дождём.

Укрою россыпью из звуков
В парящий нежный поцелуй,
Я не забуду степь и горы
Крылатой Родины моей!

В продолжение темы:

" Один поцелуй может быть разным - нежным медленным и чувственным, властным, стремительным и обжигающим, состоящим из сотен быстрых поцелуев, и почти непрерывным, затягивающим как самый глубокий из омутов...
Поцелуй может быть ласковым, бережным и осторожным, а может стать глубоким, всепоглощающим и сводящим с ума... Поцелуй, который завоевывает душу, отнимает сердце, лишает остатков самообладания...
Поцелуй, пробуждающий что-то спрятанное, скрытое, потаенное, то, что было под запретом воспитания, традиций и даже морали, привитой мне с детства... Поцелуй, так стремительно меняющий меня, и все вокруг меня... "

( Елена Звездная )