Мысли уходят, уходят ногами,
уходят за горизонт, рыжей медалью.
Горе приходит, приходит гостями,
ходит по всюду, дамкой, в дымке туманой.
Превосходство и только скупая награда
в углу, отвернувшись на стенку, стоят.
Гости, горем пропитаны, злобой накормлены,
досыта, смотрят и смотрят, и смотрят.
Слов позабыли слова. Редким желанием.
В голове с болью пальцы ломают.
Ломают себя, непонятной любовью.
Искусством зовут, уйдут, ничего не запомнят,
умрут, на поминках не вспомнят, что были
гостями в гостях у меня.
Гости
© Copyright: Анатолий Зорин, 2016
Свидетельство о публикации №116030810034
Свидетельство о публикации №116030810034
Рецензии