Боль робко ткнулась в руку
:"Чего сидишь, поэт? Пиши"
А что писать? Про свою муку?
Про крик немой больной души?
Еще свежа на сердце рана,
Еще звучат в нем отголоски фраз.
Пожалуй, утоплю на дне стакана,
Ярчайший образ тех бездонных глаз.
О Боже, как же я устал любить,
Тем более, что это не взаимно.
И облик твой на вряд ли я смогу забыть.
Мне остается лишь одно...Любить тебя я буду анонимно
Дорогому человеку
© Copyright: Валентин Варакс, 2016
Свидетельство о публикации №116030810026
Свидетельство о публикации №116030810026
Рецензии