67. самоубийце

Зачем так тяжек мой могильный сон ?         
Еще вчера, смеясь, я брел по миру,            
Сегодня ж в панцирь деревянный облачен.    
Но где души покой ? Рука забыла лиру,      
И с уст уж не слетит печальный стон.       

Ах, есть ли смысл в том, чтоб умереть
Навек остаться с полусгнившим телом       
И век за веком вместе с телом тлеть ?      
Иль лгал священный том ?               
И зря душе хотелось               
Освободившись в небо улететь ?            

Иль это Ад: лежать и задыхаться,          
Сквозь поры мертвые пытаться мир узреть,   
И снова в тщетности попыток убеждаться ?   
Зачем, зачем я так стремился умереть !      
Чтоб материальным вечно оставаться         
И муку неподвижности терпеть ?             

А может это Рай ? Навек остаться целым,   
И знать, как черви склизкие ко мне         
Все глубже, глубже проникают в тело         
Сквозь дыры в животе, боках, спине.         
И верить : ты -- часть мира без предела ? 
И благодать обресть в спокойном сне ?      

Вдруг вижу предо мной письма квадрат.      
И буквы золотые на конверте :               
"Тому, кто жизни своей тихой был не рад,    
И кто стремился так упорно к смерти.       
Тебе, глупец, и наш несчастный Брат.         
За то что в жизни Жизнь ты не ценил,       
И тратил неразумно и беспечно,             
За то, что в глупости ты сам себя убил --   
Из трупа в труп переселяйся ж вечно.       
Отныне ты король... страны могил !"         

И буквы медленно, но неуклонно тают,       
И не заплакать и не закричать,            
И снова мрак все поры тела заполняет,      
И ни за что себя не оправдать.            
А где-то снова кто-то умирает...