67. самоубийце
Еще вчера, смеясь, я брел по миру,
Сегодня ж в панцирь деревянный облачен.
Но где души покой ? Рука забыла лиру,
И с уст уж не слетит печальный стон.
Ах, есть ли смысл в том, чтоб умереть
Навек остаться с полусгнившим телом
И век за веком вместе с телом тлеть ?
Иль лгал священный том ?
И зря душе хотелось
Освободившись в небо улететь ?
Иль это Ад: лежать и задыхаться,
Сквозь поры мертвые пытаться мир узреть,
И снова в тщетности попыток убеждаться ?
Зачем, зачем я так стремился умереть !
Чтоб материальным вечно оставаться
И муку неподвижности терпеть ?
А может это Рай ? Навек остаться целым,
И знать, как черви склизкие ко мне
Все глубже, глубже проникают в тело
Сквозь дыры в животе, боках, спине.
И верить : ты -- часть мира без предела ?
И благодать обресть в спокойном сне ?
Вдруг вижу предо мной письма квадрат.
И буквы золотые на конверте :
"Тому, кто жизни своей тихой был не рад,
И кто стремился так упорно к смерти.
Тебе, глупец, и наш несчастный Брат.
За то что в жизни Жизнь ты не ценил,
И тратил неразумно и беспечно,
За то, что в глупости ты сам себя убил --
Из трупа в труп переселяйся ж вечно.
Отныне ты король... страны могил !"
И буквы медленно, но неуклонно тают,
И не заплакать и не закричать,
И снова мрак все поры тела заполняет,
И ни за что себя не оправдать.
А где-то снова кто-то умирает...
Свидетельство о публикации №116030706930