***

Так уж повелось - ты мой, но не твоя я. Ты всегда с другими ищешь в Толпе меня. Я же, при виде тебя, теряюсь, сразу в любви каюсь, будто преступник перед палачем. Ты пытался воспитать меня то пряником, то калачем, чтобы я была твоей и стояла всегда за спиной, поддерживая  тебя, как жена. Я же меняла все это на самокопание, книги и нескончаемые бутылки вина, и в этом лишь моя провинность.
Меня завораживала твоя невинность и вечный запах мыла на шее, от чего губы были немного горьковатыми. Я сидела с тобой не ощущая звездное толкование нашей несовместимости темпераментной. Потом резко уходили, то ты, то я, воображали, что между нами во льду теперь моря, но я ощущала твое тепло даже ночью на мокрой от слез подушке.
Это не история любви, не история двух друзей, но если есть что то между - это именно то. Ты не построишь мне как королева Виктория принцу Альберту музей, я не буду мыть с тобой в новой квартире окно, у нас нет будущего, но есть настоящее, такое манящее, такое предсказуемое до рвоты, так надоевшая моему мозгу эта пушистая по моей шее розга.
Пусть шепчат змеи про то, что мы не пара - мы сами знаем. У нас не будет дома в 40 лет, я не буду приходить к тебе на обед.
И если ты спросишь, люблю ли я тебя, я всё же не дам правильный ответ.


2 июня 2015