Глупая

(...Есть такая странность(моя) – цветы люблю живые...не срезанные, а именно живые...в их естественном, а не насильственном увядании...)

Ты в подарок принес букет алых шикарных роз,
Позабыв, что не очень люблю «полуживые трупы».
И в глазах прочитав мой немой вопрос,
Улыбнувшись, в охапку сгрёб и назвал меня глупой...

Конечно, глупо уже не первый год ,
«Не видя счастья», которое «привалило»,
Ждать, что любовь вдруг «произойдёт»
Там где льдом арктическим намертво всё застыло...

Ты сказал, что упорный и...своего добьёшься...
(Боже!...Слово-то какое – корень «бить»...)
И что время, мол, есть и ты дождёшься
Дня, когда я всё-таки сумею тебя полюбить...

Когда мне, наконец, надоест мотаться по Свету,
И пойму , что шуба важнее всех  храмов Бали,
И что перестану ходить в горы..и яркому Лету
Предпочту отдых вдоль диванной горизонтали...

Что, взглянув в зеркало, наконец, увижу,
Что не двадцать, да и не тридцать уже...
И что «планочку» надо спускать пониже,
И, в конце концов, перестать лихачить на вираже...

Может быть...Это будет...Когда-то случится...
А пока...в своих «глупостях» всё ещё постоянна,
Верю я, что Любовь в мою дверь всё-таки  постучится...
И цветы мне будут дарить целым садом и только полянами...