Мир художника

Средства он берет простые
И выстраивает мир –
Мир садов и мир пустыни,
Ярких звезд и черных дыр.

Пусть он шлепает по грязи
И по виду, как клошар,
Мир его многообразен
И раскрашен, словно шар.

Мир его, слезой политый,
Мир, рожденный в голове,
На его цветной палитре
И в небесной синеве.

Мир не этот, не похожий
На убогого творца,
Что порою непогожей
Веселеет от винца,

А венца ему не надо,
Он не цезарь и не бог.
Он живет в привратье ада,
Видя ангельский чертог.

Он ужасно непрактичен
И беспомощен в быту.
И живет-то он по-птичьи,
Корм хватая на лету.

И не носит фрак концертный,
И не в честь него пиры.
Он имеет дар бесценный
Создавать свои миры.

Если даже он, напротив,
Точно Крез, оброс добром,
Не добро его наркотик
И не злато с серебром.

И не в том его потреба,
Чтоб в алмазах был топчан.
Он их сам на это небо
Рассыпает по ночам.

И они оттуда светят,
Как большие города.
Он и занят только этим,
А собою – никогда.

2016