Сурдоперевод мелодии без слов...

"Людям страшно — у меня изо рта
шевелит ногами непрожеванный крик." (с)Владимир Маяковский



"Я её не трогала.
она сама!"

 Конечно... Она сама и только она решает, когда ей играть..

Картинки из какой-то другой жизни.

Очень много света, радости и уюта.
Детский голос и спокойные, хорошие лица вокруг...

Она тогда и вправду сама заиграла, хотя взрослые не желали этому поверить - музыкальная шкатулка, которую когда-то одной маленькой девочке подарила её сияющая любовью, молодостью и красотой мама...

Вобщем, не важно.

Важна картина, важен мотив.


Как-то мы возились с ужином, ты дурачился, по-доброму выпендривался и вдруг...

Начал напевать... Именно ТУ мелодию.

Почему-то рассказывать о музыкальной шкатулке тогда не было желания...

Ты был и не был. Чаще витал где-то там, где иллюзия беспечности и покоя...

Ещё не мог позволить себе  быть, хотя часто и помногу говорил об этом.

Память сердца, как эта дурацкая шкатулка, включилась сама. Позже. И зазвучала тем мотивом, который был знаком и понятен всегда.

А мотивчик прост и незамысловат.

Но понятен только нам двоим и никому другому.


О чём это я...
Ах да - сегодня по какой-то иронии неба, эта мелодия снова нашла меня...


Я её не трогала. Она ...сама...

Когда-то она потревожит и твою пресную скуку, и отзовётся честной горечью воспоминаний...

Лёгкой рукой уверенно постучит и ты, как и я (Господи, разве я не пыталась???)  не сможешь её не впустить...

О чём песенка? Не знаю. Я до сих пор плохо понимаю, что здесь происходит и о чём это всё...
Наверное о руках...
О жалких попытках сурдоперевода мелодии без слов

О том, что когда все слова теряют силу, говорят руки...
Пишут картины памяти на коже иллюзии жизни после смерти...

О том, что нет слов - есть руки.
О том, что это очень странно выглядит для окружающих - поисковые жесты отчаянья по воздуху зрячих...
О том, что во вселенной существуют только они эти руки навстречу друг-другу,  но судьба, как огромный спрут, опутывает их щупальцами теней совсем других, не существующих в их реальности,  чужих рук...
О спокойных или перекошенных презрительными гримасами гордых и очень красивых лицах. О перекрещении волевых взглядов и заблудившихся в бесконечной хлёсткости фраз...

О том, что сказав миру много, двое не сказали ему ничего.

О  том, что их истории никто бы так и не узнал...

Да вот музыкальная шкатулка любви сама решила, что заводиться только от их рук.

Никто в этом не виноват.

Она сама...



Руки. Живые, жадные,
Как у слепых...

Мы зрячи.


Сколько бы ни бежала я

Руки словами плачут


Руки ...( ушедшей песни ли?)


Рук не нашли. И сжали


Пальцы до хруста...



Вместе мы.


Кто что не понял - жаль их...