А пока весна

Да она же просто глупа, как щепка.
Выглядит на миллион, а продается за гроши.
Терпкий кофе. Капучино. Обязательно большая пенка.
И за день, как минимум, стаканчика по три.

Ну, а вечером не бары, рестораны,
А старые, потертые тома.
Глупые твои шикарные романы,
Потому, что ты опять с ними одна.

Злишься, улыбаешься, плетешься
Улицами, сонными в весенней мгле.
А наутро также осташься той же,
Только боль хранишь где-то в себе.

И весна совсем не вовремя, не в тему,
С этими надеждами и снами. С ним еще.
А он какими-то отдельными весами.
Сломанными цифрами. Потерянными днями.
Жалкими, бессонными ночами.
Ненавистными и горькими слезами.
С ним еще. Подолгу или кратко.
У нее ему вообще отдельная тетрадка
С долгими кровавыми стихами,
С ранами и прошлого шипами.
А еще на ней такой огромный бант,
Фиолетовая и блестящая упаковка.
И безумно будет ей неловко
Как-нибудь однажды все ему вручить.

А пока весна. И новый том в ее руках.
И она все также влюблена, и так глупа.
И виски обнимает крепко ее уж пятый кофе.
А в голове вместо него играют снова ноты.