С рощи платье лисье
Сорвано уже.
Лоскутами листья
Блекнут на меже.
Лён половиками
Застелил луга.
Лошади боками
Трутся о стога.
И последним блеском
Полюшко заря,
Небо лопнет с треском,
Вроде пузыря.
Эхо тяжким вздохом
Ухнет вдалеке,
И дома горохом
Скатятся к реке.
Выпьют по ведёрку
(Не по одному),
Засмолят махорку -
Будет всё в дыму.
Пляшут, веселятся,
Брякают в тазы -
Люди не боятся
Никакой грозы.
Эх, родные веси,
Мать сыра земля!
Что же я не весел,
Что не светел я?
Время - ближе к устью.
Речка - как ручей.
Задуваю грустью
Тридцать семь свечей.
Тридцать семь свечей
© Copyright: Владимир Львов 4, 2016
Свидетельство о публикации №116030710311
Свидетельство о публикации №116030710311
Рецензии