Позабыт позаброшен наш родной район,
Власть по креслам развалилась
И красуется собой.
Меж собою рассуждает: -
"Места красят нас сполна,
Стали в них мы недоступны,
Как гранитная скала."
Смотришь снизу на вершину
И кружится голова.
Как же вас туда, родимых,
Служба барская взнесла?
Знать не видите оттуда
Свои грешные дела
И до нас вам нету дела -
Ни забот нет, ни тепла.
А район совсем бездомный,
Никому не нужен он.
Правят балом диссиденты,
Да деляги всех мастей.
Кто на море отдыхает,
Там здоровье бережёт,
И под солнцем загорает
Свои грея телеса.
Так зачем про нас им помнить?
Здесь ведь сухо и тепло.
А народ? Да он все стерпит
И пойдет своим путём,
Для вас места не оставит,
Просто выбросит за борт.
Власть предержавшие
© Copyright: Борис Абросимов, 2016
Свидетельство о публикации №116030603118
Свидетельство о публикации №116030603118
Рецензии