Усталых век, налиты дрёмой очи.
Луна бредет по краю мглистой ночи.
Перо в руке, эфира белый сгусток.
И боль в виске, от меры слишком узкой.
Там вдалеке: безмолвный, бездыханный,
Лучится образ первозванный.
Там в облике, который дум желанных,
Постигнет эхом стародавних:
Великих битв, умов, идей, воззрений.
Живых теней - оживших привидений.
Всё мёртвых дух, следы нам застилает,
Как крылья Руха - небо затмевает.
То мгла уйдет, Луна разрежет тучи,
То вновь вселенский мрак стоит могучий.
Но ясный взор, когда немеют веки,
Раскрыты вежды духа - в человеке.
Перо в руке, как будто в такт дыханья,
Окрепнет вновь всесильем созиданья.
Сомкнется время, точно храм цветка,
Очередная грань вселенского витка.
И чистый взор, рука така легка,
Я слышу хор - симфонию, слова.
Ушедший мор, вздыхает голова,
Свершен мой долг, прошла моя стопа.
Состояние
© Copyright: Скромная Обитель, 2016
Свидетельство о публикации №116030600132
Свидетельство о публикации №116030600132
Рецензии