Один чудак

Один чудак однажды умер
И умудрился смерть проспать:
Не понял – смотрит: чёрный бумер
Стоит за окнами, как тать.

За руль сел – у него другая
Машина, поскромней была, –
Когда купить успел – не знает,
Да и на что... ну и дела.

Подсаживаются красотки:
Не узнаёт он ни одну...
Наверно, много выпил водки,
Совсем не слушая жену...

Да и женат он вроде не был,
Ну разве что на этих трёх,
На ком конкретно – помнит небо,
Но этого не помнит Бог.

Поехали... неслись по КАДу,
Успев подрезать пол-шоссе...
Потом он танцевал ламбаду
С одной – но танцевали все.

И что-то там не поделили
Или кого-то – он и те,
Кого попутно прихватили
Они в душевной слепоте.

Он снова умер – и проснулся,
Опять проспав свою же смерть,
И странно только улыбнулся
В белеющую мелом твердь.

Она обидится, наверно:
Теперь вот жди, хоть не ложись.
И как же это, право, скверно:
Проспать и смерть свою, как жизнь.


6 марта 2016