Она без тебя никогда не одна;
Штиль с ней и бриз, в них она влюблена.
Она так бледна, но с бокалом вина,
Льётся кровью в уста винограда волна.
Она поздно ложится и рано встаёт.
Мир с ней выходит из теорий пустот.
Её пение, будто трели тысячи птиц,
Она муза, пред нею падают ниц.
Она сладкий десерт и редкий алмаз.
И на поиск её из строя выйдет компас.
Вдруг падёт на тебя дивный взор её глаз -
На минуты блаженства ты счастливее нас.
Она связана нитью с сестрой-близнецом,
Ту сущность познаем, лишь страданий хлебнём.
Душой не умри и, оставшись один,
В дверь так громко стучит и врывается сплин.
По тропам весны, на подушечках лап,
Психосоматикой страшно озяб.
Она исцелит нежно-мягким мур-мур,
Рисуя ласковой краской наброски фигур.
Стал немым, как и толпы мужчин,
А ты бей в барабан, говори, не молчи!
Себя солнце кусает, обращаясь луной.
Она днями-ночами тебя ждёт, дурной.
Эйфория
© Copyright: Тимур Совин, 2016
Свидетельство о публикации №116030611399
Свидетельство о публикации №116030611399
Рецензии