Пьяный. с утра смываю вонь
Городских дорог и небесных крыш.
В ушах засел доставучий звон,
И кажется - в каждом углу мышь.
Руку согнув, поднесу к лицу,
Мне интересно - с ума сойду ли?
Или скроюсь ото всех в лесу?
Видимо, не то желание с торта сдули.
А мне - плевать, затылок горит болью -
Пью белые, запиваю чистой.
Ну, посыпьте свежие кто-нибудь солью!
А то в душе хоть черпай коромыслом.
Что мне грязными по стенкам стекаться,
Белесую на кожу лепить?
Если ж не знаю, кем сейчас зваться,
То откуда узнаю кем быть?
Неопределенность
© Copyright: Кот Лис, 2016
Свидетельство о публикации №116030601031
Свидетельство о публикации №116030601031
Рецензии
