Влюбиться, что ли мне в неё,
В её покой благословенный,
Чтоб стать не краешком Вселенной,
А верноподданным её.
Чтоб снова чувствовался ритм,
Давно из снов моих ушедших
Не слов набор, а сумасшедших
К тебе, о, Шамбала, молитв.
О кои я, как скучный сноб
О вкусы общества слепого,
Углами бьюсь немого бога
Твоих и здравий, и хвороб.
И проклиная берега
Стихов бессмысленных и речи
Бреду, себе противореча,
Сквозь мглу кромешную в снега.
Где стих соловушка давно
Кукушка где, отплакав слёзы,
Смирилась с благостями прозы,
Как с дрёмой-сном веретено.
Июль уж, лето на закат,
А жизнь всё к северу, где нега
В избушке низенькой из снега
Даётся только напрокат.
А коли так, зачем она,
С её лозой благословенной,
Уж лучше стать жемчужной пеной,
Коль есть в том прок, её вина.
К тебе, о, Шамбала...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2016
Свидетельство о публикации №116030610188
Свидетельство о публикации №116030610188
Рецензии
