Звал художник её неустанно,
Тормоша жаркой кистью холсты:
Не она создана из тумана
И дыханья остывшей звезды.
Краски лета мольберт окропляли,
Мягкой сенью ложились мазки.
Проступив из опознанной дали,
Обретал плоть и душу эскиз.
Очи нежили, ластились губы,
Пел о небе седьмом силуэт.
Жизнь не шла, убыстряясь, на убыль -
Замирало мгновенье в ответ.
Но однажды, метнувшись к полотнам,
Он попятился: вакуум слеп.
Просто дверь закрывал он не плотно.
На бокале покоится хлеб.
Горько плавится свечка в экстазе:
"Не сойти ей с небес, лишь с холста..."
Кисть упала, как звёздочка наземь,
Точно ночь целовали уста.
Шла весна, как воскресшая леди! -
За полотна, где ждал её люд.
Обливался расплавленной медью
Третий день под суглинка салют.
Звал художник её
© Copyright: Виорика Пуриче, 2016
Свидетельство о публикации №116030508543
Свидетельство о публикации №116030508543
Рецензии
