Линкор

Я ненавижу март и его капель,
Все недострои белого кирпича.
Ручьями под снегом мостится дорога в апрель.
Идти по ней томно и лица не различать.

Психоанализ прост: я бегу назад,
В дикой параболе перегибая двор.
Туда, где ни ты, ни я, где лишь невозврат.
Туда, где весенние грозы мой бьют линкор.

Он, словно мальчик впервые взявшись за микрофон,
Дрожит, не моргает, смотрит всегда в листок.
Не слыша, как угасает экс-гордый тон,
Как в чавканье, чваканье давится голосок.

Милый, гроза не «Тирпиц», ещё живем!
Весна, не весна - у тебя для всего броня.
Пока не схватили раненного живьём,
Полный вперед, направляй и веди меня!

Будет и май, и октябрь, и опять пурга.
Скроемся льдами, завесим все полотном.
И не смотреть назад, не смотреть туда,
Где ты вовеки беспомощен и ведом.

Я ненавижу март и его капель.
В лужах студеных таится мое «вчера».
Если гамбитом счесть ряд моих потерь,
То я победила. Тактически. Стоп игра!