Я не люблю других поэтов. Не читаю.
Не потому что, плохо пишут не люблю.
Мне не понятно то, о чем мечтали
другие. Те, кого я не терплю.
Мне трудно говорить по их состишьям
о чувствах, и надеждах в час рассвета.
Они прекрасны, только вот на крыше
со мною не сидят сейчас поэты.
Они другие все. И каждый - разный.
И каждый прав по-своему из них.
И я другой. И у меня - другие фразы.
Другие, собранные в нежный стих.
Я не люблю тебя, как ты была
неоднократно бывшими любима.
Меня не нужно ждать, как ты ждала
еще вчера Сергея, иль Вадима.
Я говорю, и выгляжу - иначе.
Из плоти, крови, но совсем не так.
Ты для меня - гораздо больше значишь.
Из-за тебя я - конченый дурак.
Я не люблю...
© Copyright: Быков Макс, 2016
Свидетельство о публикации №116030505277
Свидетельство о публикации №116030505277
Рецензии