Сколько б стихов не сделал,
не принял сколько таблеток бы в рот,
из чёрного вырастает белое,
и - наоборот.
Так пусть же взорвутся новые,
вместе с ними несусь,
на ослице, цокающей подковами,
ехал Исус.
Сбивал лотки в Храме,
не торгуют к Богу любовью!- кричал,
на кресте ранен,
убит, величавый..
Сколько б стихов не сделал,
не выстроил на плацу сколько бы рот,
из чёрного вырастает белое,
и наоборот.
Говорят, я конченый,
свихнулся с ума,
до предела, до точек...
так сказала сама
ты, родная,
обижал, обижал,
прощенья прошу до дна я,
вселенную всю обежав.
Наоборот
© Copyright: Павел Облаков Григоренко, 2016
Свидетельство о публикации №116030501849
Свидетельство о публикации №116030501849
Рецензии