Это была маленькая пьющая женщина. Проза

  Это была маленькая пьющая женщина. Она появлялась задОлго до моего прихода на работу, жалась к серым металлическим дверям рыночного контейнера, переступая с ноги на ногу, и была похожа на старую бездомную собачонку. У неё даже взгляд был таким - кричащим: не бей... И я не могла противиться этому взгляду. Я просто доставала три рубля, клала их на краешек витрины и отворачивалась, стараясь не смотреть как она сгребает заскорузлыми искривлёнными на фалангах пальцами вожделенную бумажку...  У неё был дом, у неё был сын, но всё это было погружено в такую кромешную тьму, что трудно было даже представить. Девчонки, работающие со мной, в шутку прозвали её моей лучшей подругой. Я не сердилась на них за это. Я и правда переживала, если не видела у своего контейнера её худенькую сиротливую фигурку. Это означало бы, что произошло непоправимое. И оно, всё таки, произошло. Она умерла так-же, как и жила - рядом с мусорными баками, сидя на корточках под палящим солнцем. Эта весть быстро разнеслась по рынку и все, кому надо и кому не надо, подходили ко мне и говорили: там твоя лучшая подруга умерла....  А мне было так гадко и тоскливо, как будто она меня предала и я вспоминала те недолгие моменты наших бесед, когда она обещала не пить и взяться за ум....  Пусть земля ей будет пухом. Безобидная женщина, предавшая себя и мою веру в её исцеление.