Ворох бумаг

На полу бумаги ворох,
все исписаны листки.
Кто-то долго в них старался -
мысли выразить свои.

А потом, возможно в гневе?
Со стола, как мусор смёл.
Чертыхнулся, дело бросил
и куда-то прочь ушёл.

Мы один поднимем листик -
интересно что внутри.
Не теряется, пусть скажет,
тайны нам теперь свои.

Вот и текст вдруг стало видно,
грустный в строчках стих идёт.
О любви поэт в них пишет...
в грусть, в тоску с собой зовёт.

Он скучает, признаётся,
что с ума почти сошёл.
Всюду облик видит милой,
до черты уже дошёл.

Дальше строки долго плачут,
водопады слёз идут.
Говорит что стал несчастен,
потерял в душе уют.

Сердцу плохо от волнений,
тяжело уже дышать.
Обещает, как вернётся,
объясняться продолжать.

А пока пойдёт подышит,
свежий воздух он глотнёт.
И возможно жар душевный -
больше в строчки перейдёт.

Текст на этом исчезает...
видно тот поэт ушёл.
Но затем возможно сгинул,
до письма так не дошёл.

На полу бумаги ворох -
в нём поэт любви писал.
Только умер он как вышел...
жарких строк не дописал.