Поэтов много на свете...

     На свете, знаю я, немало
     Есть сочинителей стихов.
     С годами меньше их не стало -
     С душой возвышенной творцов.
     Стихи - они плоды сомнений,
     Плоды раздумий и тревог.
     Кто б ни писал их: добрый гений -
     И дум властитель, и пророк,
     Или юнец какой безусый,
     Познавший чистую любовь,-
     Хороший стих, пусть даже грустный,
     Всегда волнует чью-то кровь.

     Стихов хороших, к сожалению,
     Уж очень мало среди тех,
     Что, за малым исключением,-
     Плоды болезненных утех
     Большого сонма графоманов,
     Амбиций полных и надежд.
     Но не дано им, скажем прямо,
     Из детских вырасти одежд.

     Но есть ещё большое племя
     Певцов любви, родных пенат.
     Им не грозят ни славы бремя,
     Да и ни славы той закат.
     Они же пишут не для славы
     И от тщеславья далеки.
     Стихи их - труд, но не забава,
     Они, скорее, дневники,
     Для внуков-правнуком путёвка
     В большую жизнь уже без нас.
     Стихи их - опыт и страховка,
     А может быть - завет-наказ.

     Ещё поэты есть от бога,
     И каждый - истинный талант,
     Но их, певцов таких, немного -
     Что ни певец, то бриллиант.
     Среди словесности гигантов
     Софокл, Эзоп, Гомер, Шекспир,
     Вергилий, Гёте, Пушкин, Данте -
     Таких немного видел мир.
     Сменялись царства и режимы,
     И смут бывали времена,
     Но были-будут вечно чтимы
     Великих мэтров имена...