Спешат, бегут куда-то дни,
И тянутся резиной ночи,
И жить торопятся одни,
А у других на то нет мочи.
И как всё это уровнять?
И на каком безмене взвесить?
Кому прибавить ли, отнять
Хотя бы год, день или месяц?
Ведь даже сам всесильный Бог
Не в состоянье дать ответа
Кого ждёт счастье или рок,
Кому возок, кому карета.
Кто скажет нам что есть судьба?
В этом красивом слове тайна.
Судьбе не свойственна гурьба,
И не живут же люди стайно.
Так пусть бегут куда-то дни,
Пусть ночи тянутся резиной.
Считать не станем чьи они,
Ведь нормы нет для нас единой.
Но, что отпущено судьбой,
Пройдём и проживём пристойно,
Так, чтоб ушедши на покой,
Сказали - он прожил достойно.
Нормы нет для нас единой
© Copyright: Михаил Дэвэ, 2016
Свидетельство о публикации №116030402816
Свидетельство о публикации №116030402816
Рецензии
Действительно философское произведение, понравилось)))
Николай Подвальный 04.03.2016 17:11 • Заявить о нарушении
Николай Подвальный 04.03.2016 17:11 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.