Мёртвая любовь

Я считал, что не умею любить. Думал, что любви не существует, но мои представления об этом чувстве быстро изменились, когда в десятом классе к нам в школу перешла учиться миниатюрная милая брюнетка с длинными бархатными волосами. Она была, словно фарфоровая кукла. Тяжёлый томный взгляд зелёных глаз. Должен сказать не каждый смог бы смотреть ей в глаза, настолько пронзительным был её взгляд, но для меня это была не помеха, а даже наоборот меня это привлекало в ней ещё сильнее. Она была овеяна аурой меланхолии и почти ни с кем не общалась. Перед тем как я решил подойти к ней, прошла неделя. Длительная мучительная неделя моих сомнений и метаний. Она сидела одна за последней партой, в её глазах читалась грусть. Я сделал первый шаг и заговорил с ней, оказалось, что у нас огромное количество общих тем для разговора. Мы могли разговаривать часами, не замечая, как стремительно пролетает время. Вскоре мы стали лучшими друзьями, но я никак не решался сказать ей о своих чувствах. Нет, я не боялся услышать «нет». Я боялся разрушить ту гармонию в наших отношениях, которая могла разрушиться от любого не верно сказанного слова, по крайней мере, мне так казалось на тот момент.

Близился конец учебного года, и она стала всё реже посещать школьные занятия. Я никак не мог понять, что произошло. Неужели она так сильно заболела? Наше общение стало ограничиваться короткими разговорами по телефону. Несколько раз я навещал её, приходил к ней в гости. Она выглядела вполне здоровым человеком, только что-то изменилось в её взгляде: он утратил былую пронзительность и был слишком поникшем. Мне было так жаль её, но я не мог ничего сделать. Я не знал, как ей помочь. С каждым днём надежда на её выздоровление гасла как почти сгоревший пепел на устах. В конце лета она умерла. Я был на её похоронах, но не плакал, я ненавидел себя за то, что так и не признался ей, не сказал о том, как сильно любил её не сказал, как много она для меня значила. Последнее о чём она попросила своих родителей, чтобы они отдали мне её дневник, в котором она описывала почти каждый день своей такой короткой жизни. Я перечитал её дневник несколько раз, в конце она написала о том, что всё это время любила меня с того самого первого дня, когда я подошёл к ней и впервые с ней заговорил. Пока билось её сердце, она любила меня, а я так и не смог этого заметить. Она умерла от рака крови о своём диагнозе, она тоже написала в дневнике. Всё могло быть немного иначе, если бы я признался ей. Самым ужасным было то, что она умерла, так и не узнав о моих чувствах к ней, так и не узнав, что её любовь была взаимной. Я осознал, что слова любви могут быть сказаны слишком поздно, когда уже ничего нельзя исправить.