Мой милый, я с тобой не спорю,
Возможно, что тебе видней,
Но кто сказал, что это горе -
Жить на остатке своих дней?
Пусть не мудрей, но стали проще,
И сердцем и рукой - добрей!
И нас зовут всё те же рощи
И стаи белых голубей,
И ароматный запах кофе
Сольётся с дымом сигарет...
И наизусть знакомый профиль
В оправе из прожитых лет...
И можно завтракать неспешно,
Ведя негромкий разговор,
И белым облаком черешня
Накроет старенький наш двор.
И угадать по трели птицу,
Что залетела на крыльцо,
И время упадёт ресницей
На постаревшее лицо.
А руки, в рыжих конопушках,
Принять, как солнышка привет,
И знать о том, что я старушка
И верить в то, что смерти нет...
Жить на остатке своих дней...
© Copyright: Лидия Кондратюк, 2016
Свидетельство о публикации №116030410439
Свидетельство о публикации №116030410439
Рецензии