Посох
Храню я посох с Родины своей,
В ней прорастал кустом он вересовым,
В один из тех далеких, милых дней
Его я срезал и обжег огнем багровым.
Простившись с тихой рощицей своей,
Он нежно-голубым не вспыхнул цветом,
Другим пропел все песни соловей
Весною и последующим летом.
Рукой я ощущал его тепло,
А было мне тогда лишь тридцать лет,
Как много зим и весен протекло,
В краю родном и рощи той уж нет.
Я знал - когда-то станет для меня
Опорой он на старости глубокой,
И в час досуга, мысль мою маня,
К воспоминаньям юности далекой.
Я чувствую, что посох сохранил
И запах, и земли родимой соки,
(На той земле отец меня взрастил),
Теперь он мне навеял эти строки.
© Copyright: Сергей Вертягин, 2016
Свидетельство о публикации №116030209875
Свидетельство о публикации №116030209875
Рецензии