Дед мой

Возможно, дед мой жил на селе,
Когда-то и был мне, кстати,
Седьмою водой на восьмом киселе,
Каким-то пра-пра в квадрате.

Ходил он в поле босой с косой.
Не то по морям пиратом.
Любил сочинять, коль бывал косой,
Смешные частушки с матом.

А если пел их, был крут и прям,
И даже на спор не прочь я,
Что он ни раз разрывал к чертям
Баян свой и душу в клочья.

Ещё, я знаю, что он коней
Любил вороных и сивых,
И был без рюмки вина пьяней,
Глядя на баб красивых.

Но время стёрло их имена,
Грехи и божьи законы,
Вполне, возможно, в те времена
Он в храмах писал иконы.
Листая мирно свой календарь,
Он и не ведал об этом,
Но в сердце его воевал бунтарь
С художником и поэтом.

Сам чёрт бы его в той войне не спас.
И если с одним, поверьте,
Он иногда пропадал не раз,
С другим обретал бессмертье!

И этот крест, не его ль вина?
Ни сбросить с плеч и ни сжечь мне.
Всё та же внутри у меня война,
Чем дальше, тем бесконечней.