Попутчица

Родным не скажем, скроем от друзей,
Храним в себе душевной болью.
Среди попутчиков – чужих людей –
Вдруг открываемся невольно.

Так было с этой женщиной и мной.
Нас случай свел в одной поездке.
За чаем разговор пошел такой,
Что стало тесно, словно в клетке.

Ей далеко за… Она стара,
Страницы жизни пролистала,
В них – мало «завтра», больше уж «вчера»,
И многое она познала.

Была любовь, бурлила в жилах кровь,
И застилала волю, разум.
Замужество с другим, но не любовь,
Как позже поняла, не сразу.

Все было в жизни: радости и плач,
Успехи, взлеты, пораженья,
Карьера, партбилет и флаг кумач,
И подчиненных уваженье.

Летели годы огненной стрелой.
Сквозь время бурное летели.
Уже покрылись кудри сединой –
Следами возрастной метели.

И все сложилось прочно, навсегда.
Ровнее стала и дорога,
Но нет в душе покоя, вот беда,
И плачет, судит себя строго.

За то, что предала свою любовь,
За то, что обижала мужа,
Что не искала теплых, нужных слов,
Была суровая, как стужа.

Теперь одна, а муж ушел к другой,
Та никого не возвращает.
Ей имя – Смерть. Она дает покой,
Навеки страсти усмиряет…

«Нам всем придется отвечать сполна,
И не минуемы те встречи…» -
Закончила рассказ, и слез волна…
И в плаче вздрагивали плечи.