Поэты...

"Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души."

В.Высоцкий

Поэты не украшены цветами.
Цветы поэту лишь несут,
Когда на постаменте сами
И бронзовые губы не поют.

Поэту не дарили рифму даром,
Он рвал себя... на строчки и в стихи.
Он душу рвал в воинственном угаре
Бросаясь в омуты таинственных стихий.

Себя дарил он, в целом... без остатка
Писал он строчки в запятых и точках
Он слышал, что поэту где-то сладко,
Но больше алкоголем и по почкам.

Кабацкими простейшими словами
Ругал себя и невозможность петь.
И не был он слугою, даже даме
Он позволял одно себе... седеть.

По крайней пропасти, по лезвию ножа
На лоскуты, свою обрезав душу.
Поэт по жизни ходит неспеша
Покои бытия собой нарушив.

И даже в бронзе,им крутили руки
Молчи поэт, ты позабудешь строчки.
Твоё молчание, тебе...такие муки.
Твоя строка жива и нет там точки.

И даже там, во мгле
Мы правим рифму в нОчи.
На жизненной строке,
Поэты и ...не очень.